Du 17 septembre au 17 octobre, la galerie d'art Isabel Bilbao accueillera l'exposition photographique de Nina Llorens Peters intitulée 'Bibliothèque d'ànimes'. L'inauguration aura lieu le 24 septembre à 18h30. Cet échantillon est situé dans le programme du III Festival International de la Photographie Espagnole et Ibéro-Américaine; Des yeux rouges.
L'artiste décrit ainsi son exposition :
"Les personnages qui apparaissent dans chaque photographie, ceux qui sont voilés derrière un élément autre qu'eux-mêmes, peut-être qu'ils pourraient avoir quelque chose de similaire à qui ils étaient, ou peut-être pas. Je ne sais pas qui ils sont, je ne sais pas rien sur leur vie et je ne suis pas particulièrement intéressé non plus. . Je ne voyage pas de mémoire, ni de nostalgie, je ne veux rien évoquer, ni faire référence à aucun contenu historique. Mes collages ne veulent pas être catégoriques, ni clore le sens, il n'y a pas d'histoire unique, encore moins univoque.
Ce qu'il y a, c'est ce que Ramón Gómez de la Serna a demandé dans ses Gollerías : « Ce qui aurait déjà dû être inventé, écrivait-il, c'était la bibliothèque circulante des âmes, donnant un moyen de varier l'âme de temps en temps à tous ceux qui avoir une âme monotone ou sans intérêt ». Car dans les photographies qui sont arrivées sur ma table de travail ces dernières années, il y a des âmes de toutes sortes. Il y a des âmes embouteillées et des âmes non embouteillées, il y a des âmes duveteuses, des âmes desséchées et des âmes qui pleurent ; âmes idiosyncratiques, âmes en liège, âmes scintillantes et âmes en argile. Âmes cellophane, âmes grises, plates, âmes gonflées et âmes bouillonnantes, il y en a des tourmentées et des courageuses. Et il y a aussi « … des âmes comme une boîte à boutons où les boutons de différents pères et de différentes mères sont tombés ».
Ce que j'aime dans chaque photographie je le rehausse, j'essaye de cacher la laideur, ce qui me gêne visuellement je le camoufle ou enrichis la photo en la voilant, je la fais disparaître. D'une certaine manière ce que je fais consiste à créer un dialogue entre différents matériaux, je couvre, caché, je mets des formes qu'on ne savait même pas parler. Textures, finitions de surface, types cachés, informations commerciales, revers. Après des rencontres fortuites, qui ne sont pas fortuites, au fil de nombreuses après-midi et journées de travail à ma table je réinvente des sens cachés, j'ouvre poétiques et possibles. J'habite la polysémie. Je fais changer chaque photographie d'âme. Subtilités, luminosité, motifs, textures, surfaces. Des matériaux que je lis comme cohérents avec l'image, avec cette personne qui habite la photographie et dont je veux changer l'âme. Chaque image demande une attention profonde et une écoute attentive. Tout oublié, ce qui est toujours vu et ignoré, ce qui reste au premier plan est ce qui fait l'alchimie de cette nouvelle âme qui sortira de ma table-laboratoire.
Les bourgeons en fleur conversent au crépuscule comme les têtes coniques de n'importe quel couple ; une quinzaine de pages apparaissant ; de nombreuses pages, titres ou éléments graphiques et typographiques. Les éléments éditoriaux, les fonds toujours visibles et toujours ignorés qui composent un livre : les bords de la page, les bords de la page, la numérotation des chapitres, la qualité du papier, la typographie, son encre, sa couleur, sa densité ...
Une femme mûre, à l'âme sans intérêt, qui emprunte temporairement à ma table, dans ma bibliothèque d'âmes. Un enfant quelconque devient géomètre ; une femme porte une cellophane pour lunettes, des lunettes "à retouche positive", des lunettes avec un filtre rose, avec un filtre bleu, avec un filtre orange. Avoir l'air différent, c'est être un autre. Galactique et pop du XIXe siècle. Temps de mélange. J'embrasse une photo, je mets le verre brisé d'un écran de mobile, un voile, un papier japonais, quelques cercles jetés d'une découpeuse. Des rythmes, des danses de formes, une moustache qui marque la courbe du monocle sans verre, pour voir le monde pour la première fois avec un regard en spirale. La spirale saute à un autre endroit, devient la tête emmêlée d'un parent tenant un enfant et l'enchevêtrement s'éclaircit sur le crochet. La trame du crochet devient une alvéole, un nid d'abeilles, une maison géométrique et parfaite de quelques guêpes qui pourraient aussi être le visage d'une autre dame aussi fade que la première, comme les autres, comme presque toutes. Masques, paillettes, ressorts.
Vous vous épanouissez ; le printemps viendra toujours".
